Milagro Haack

Milagro Haack
"Respiro // siempre de la santa envoltura / de los animales que buscan // Luz .... Foto de Catherine Haack

26 de junio de 2017

Apreciado dios


Apreciado dios.


“Estoy llena de muertes. Muertes que pasan como sombras por mi rostro. Muertes que huyen y que nunca alcanzo.”
Antonia Palacios

Estoy aquí de nuevo, con los brazos abiertos hacia el misterio que debo develar sin ayuda. Sabes, los amigos regresan con un montón de retrocesos que no comprendo; siento que no viven, que se destruyen en un instante por cambios mal vistos y sin la escala de la palabra importancia. La misma que se cruza en este instante por esta mente dada y llena de palabras de los sinónimos y antónimos de ella misma.

Siempre termino escribiéndote, aunque nunca tengo repuestas de los códigos que nos das cuando entramos en etapas de cambios, se asumen, porque se puede pensar que es lo mejor. Siempre he sido una mujer de retos, he cumplido muchos y quizás más de las metas que me trazado en mi vida. Aclarando que muchas de mis ideas, se quedaron en puro pensamiento, en imaginaciones, sin embargo cuando uno toma conciencia de lo que es, surge desde adentro y no desde afuera. Quizás, nunca te dije el por qué de ser como soy, quizás, eso de estar callada, ha sido bueno, pero por un tiempo. Por eso he estado, y a raíz de los cambios de sus giros, he girado, sin dejar mis metas y mis deseos. Eso es normal en un ser pensante, que no vive de apariencias, y que dice las cosas como realmente son, quizás, por esa manía de observar lo que proyectan desde lo externo de la manera que el misterio las devela su muerte, quizás por un signo, quizás no desean que fuesen tan soluble y a la vez tan esquiva de las glorias que construyes desde el silencio haciéndome tejer y destejer los mismos signos en distintos espacios; eso es natural por la misma tracción de los polos en los entes humanos. Bien, si el ser busca la autenticidad, se es más realista, a la vez menos sentimiento, más razonamiento, no hay un equilibrio bien, desde allí se puede caer en quimeras, entonces, si escojo ese camino sería una gran falsificadora, una estafadora de vida, quizás no tendría importancia porque ser además sombra, no es ser buen árbol, se pude ser, y puede ser un detalle sin importancia.

Bueno, estas líneas, es como volver a llover, hasta siento el frío de las mismas, porque siempre estoy como justificando lo que debo saber y no lo que desean pensar de mi. Eso ya no es importante y sabes dios, que estoy pensando, he escrito mucho a otros, he hablado, sin embargo, desean saber más de lo que sé de ti, casi nada, pero si estás vivo en la vida de muchos, por estos lares se la pasan sólo creyendo que tu le vas arreglar los líos por no pensar con coherencia, con visión de largo camino futuro, sino por el instante presente, lo demás no cuenta, no es importante. Mas, he pensado que las cosas cuestan y no son olas que vienen solas, hay que ir a buscarlas y una de ellas se perdió en tanto darle. No importa, sabes que de muchas he salido, sombras vienen sombras se van, pero perder, es algo tan natural que te puedo decir que es la lección más aprendida e importante que viene de ti.
Lo demás, son antojos, son visiones, quizás soy un sueño nunca realizable porque no cruzo lo físico que bien caído va desde su raíz. Soy una heredera pero me acerco al pasado y vida me diste para crear…, ahora cierro la puerta, voy por mí o vienen por mí, y sé que no serás tú.

Bien, me despido esperando siempre justo la lluvia que comienza a caer por aquí, bueno creo que todo lo sabes, sin embargo, siempre mirarás los nortes y yo los horizontes en similitud de beber la vida.
Un gran abrazo por donde quieras que estés mientras yo sonrío….

Milagro Haack
De: Carta de pasar en silencio 


28 de abril de 2017

No se le olvide, los demonios están sueltos







No se le olvide, los demonios están sueltos



“Siempre he considerado un acto miserable mendigar la vida como un favor.”

Reinando Arenas



Buscando un remedio casero para la faringitis, y así, poder quitarle la ronquera, por los virus disfrazados, no se puede ingerir antibióticos; bueno, virus, diría, plagas por la contaminación, los gases de las bombas y otras hierbas, inducidas por el norte, como se escucha, se lee en las redes sociales y en algunos diarios del país. 
Un norte comprador del petróleo, un norte girando lejano de nosotros. Vaya que si hay penuria reflexiva. Sin embargo, el virus, antes, lo conocía como una infección en la garganta o angina y no de pecho. Muy molestosa por cierto; te duele, no puedes hablar. Vaya miseria, no poder decirle las cuatro verdades, a algunas personas. Vaya que amargo debe ser para ti. Sigo buscando, dicen que es bueno el jengibre; pica mucho, sería amable recomendarlo como ungüento  para la hemorroide, con un poco de pimienta.  

Así, se va pasando el día, después de la visita al médico, el cual indica que tome mucho líquido y Atamel, si te complicas o sientes otra cosa, ya sabes, si doctor ya sé, grito. Grito al fin, que no se pudo emitir, porque saliendo del consultorio, quedaste afónica. Vaya que si es de terror. No todo, es del otro mundo, a no ser, que de tanto vagar en reposo, regresen los demonios y no puedas hacer ciertos movimientos, como voltearles el rostro hacia su propia ignorancia.

Citan, que hagas gárgaras con limón y sal. Eso alivia. Aunque creo que esa vaina, te dio por ir al pueblo donde, incluso el diablo se regresó. Digo, ya que te viniste sin poder cantarles, y no canciones de amor a todo el movimiento telúrico, arcaico, molestoso hasta para perder el tiempo. Siempre es así. Adulteran la historia de vida, insultan tu inteligencia y ninguno de tus puños se movió. Qué cosa, ahora sin voz. No seas, babosa, no busques, lo que no se te ha perdido. Igual, doy misa sin iglesia, cuando devoro muros. Comprendes, media sombra. No te quedan bien los chistes. No es lo tuyo. Vaya, no soy chistosa, eso lo sé de buena fuente. El agua bendita se me acabó desde hace largo rato.  
Un momento, el hecho que a la hora de mis reflexiones convivas conmigo, no te da derecho a murmurar así. Estás aquí porque yo lo admito. Siempre molestas, siempre despiertas el río atascado en tu vestido azul con altos silencios. Eso es lo que necesito, silencio, que ni suene una hoja, menos que pasen carrozas a esta hora uniéndose con el almuerzo, por el guarda cuero, muy bien tallado en papiro incienso.
Ser huérfana, criada por unos abuelos, cerca del mar. Es interesante, seguir el inculto personaje, que de la noche a la mañana se vuelve millonaria. No soporto, la idealización, de un millonario casándose con una pobre diabla. Me da mucha risa, esa mira mar, a mi me gusta es la de amor real. Espérate ya en un rato la pasan. Debes estar súper fastidiada. Me das risa. 

Estoy de acuerdo con algunos intelectuales, sobre el populismo: la fuente del no progreso. Así nadie desea tener incentivos, esa sensación de expansión de las ideas, sobre todo cristalizarlas, verlas en la realidad.
Las misiones acentúan, esos rasgos: -todo cae del cielo, dejándole la cruz de los problemas a Dios-. Estoy de acuerdo que muchas personas necesitan de las misiones, como los personas de avanzada edad. Las personas realmente necesitadas, siendo, aliciente de superación, activando –conciencia- por esta época.
La vida es otra cosa, si la provocas, enfocando un colectivo,  haciendo renacer, la esencia progresista, digo progresista, de forma educativa, que cada paso sea un impulso, un redactar metas. Ser un constructor, evolutivo inagotable, mutando esas pequeñas raíces, clavadas en el subconsciente por tradiciones heredadas.

Colectivo o no, no funciona. La palabra colectivo, tiene otro valor ahora, se asocia a grupos que tienen malas costumbres, están armados, realmente son paramilitares matando a los estudiantes. Los más mentados viven en la capital con piedritas y todo. 
La vida, sí, es otra cosa, es un teatro del cual no puedes escapar. Te piden unos textos poéticos y no los envías, por qué, porque no son de rosa. La calle posee, betún sangre, el canto de los pájaros envenenan la mente, lo social, lo político entra por las venas de cada hoja, igual, como cualquier víctima diaria.

La vida, es costosa, es macabra como tú sabes quién. No te sugiero al demonio, sin embargo el demonio, está presente dentro de los hogares: no hay harina para hacer las arepas, pero tenemos su Patria. CuálPatria, esa no es la nuestra, es la de un grupo que no les falta, papel tualé, menos, hacen colas kilométricas, sintiendo el final como esa picazón en tu garganta, ya buche, porque como vamos, somos, animales social, pero ya más no, estamos del lado correcto de la historia y las escorias van a salir de esta tierra amada por Dios. 
La agresividad es la flor del mediodía, lunática, histérica como subirse a un bus con escalofrío en la cartera. Mejor es guardar los churupos como antes, entre los senos y no faciales. Lee en las redes, las mentada de madre, son el pan nuestro por la escasez, además, uno, le da “me gusta”. =))

Ya, ya, vamos con pausa, de esa forma no se llega a ningún lado, yo no termino de decir una cosa y ya estás diciendo otra.

Igual, te doy la razón. Voy a salir, voy a contagiar de buena fe al primero que se me aparezca en el camino; lo invitaré, a rezar en la plaza a medianoche, diciéndole los asesinos se quedaron afónicos, o sea, sin balas, los contagié, por eso no me mataron como lo hicieron ayer. 
Que en el Central hay de todo, para que se desmoñen por un pote de mantequilla. ¿Te parece bien?, o aún deseas seguir mirando este lado oscuro de la telenovela. Porque muy de veras, un poco de maldad, viviendo con el catador del bendito populismo dando sufrimiento por los siglo de los siglos.

¿Y la faringitis? 
Me expropió hasta el pecho. 
¡Por los clavos de cristo!, estás tosiendo como un burro, como conversas hasta con el pensamiento. :D =)

Eso no es nada, ahora tú vas a las marchas, yo debo hacer una pausa y no te rías más de mi tos. Te espero en el sitio de siempre, para medir hasta dónde podrán reprimir a nuestro país. Ah y cuidado con los perdigones, las bombas picantes mira que estás tan antigua de cuerpo como yo. 

Y  no se le olvide, los demonios están sueltos, sobre todo por las provincias, carente de electricidad. Hoy estamos benditas, sólo para ver la cara de la pared besándose con el techo. 




Milagro Haack
de Recados menores
Foto de la prensa. 
Caracas 26 de abril 

22 de febrero de 2017

El marido de Petra





El marido de Petra



“Su luna de miel fue un largo escalofrío.” Rubia, angelical y tímida, el carácter duro de su marido heló sus soñadas niñerías de novia.”
Horacio Quiroga



Está ya buena para cocinarla, está ya bien gordita y crecidita, así que para las fiestas de pascuas la tendremos sobre la mesa adobadita, como lo hacía Purita. Quién es Purita. Mujer, la muchachita que nos mandó mi madre de los Andes para que te ayudara, y me hiciera las arepas andinas que jamás pudiste aprender hacer. 

Purita que pensaba que iba a estudiar, que era bueno salir del pueblo donde las flores son grandes como sus sueños, y dónde está. Nos está trayendo el aire puro, camina calladito, ni se siente, cómo la has podido olvidar.

La mujer se puso de pie, y dijo cuanto tiempo he estado aquí; desde que llegó Purita, lava, plancha y ahora esta bien crecidita, está lista para cocinarla, pero esperaré a las fiestas de pascuas para parecerme a un buen americano, criado por una buena madre, no como tu pensabas, que por dormir en su hamaca ya le estaba haciendo daño.


Petra, era persona ingenua, de los Andes también, de un pueblito llamado, Piedras Blancas y pensaba que todos eran igual que sus pensamientos, puros y nobles, hasta que se casó con un buen capitalino de Peraza, no siendo -la viuda, que sepa coser, que sepa lavar y que ponga la mesa en su santo lugar- cantando, llegó Purita otra indocta pero de Potrerito. 



Milagro Haack
Carta de pasar en silencio
(Pretextos)
Foto: N2 fondos

6 de enero de 2017

Un grano de arena entre inicios

Guayoyo para llevar: Foto de Carmen Rosa Mayta
Un grano de arena entre inicios


Sin memoria no existimos y sin responsabilidad quizá no merezcamos existir.”
José Saramago
Pasamos otra página con incertidumbre. No es del desconocimiento todos los altares con peticiones acuestas. La vida nos lleva por cambios casi ilusos, mas, esperamos que los mismos puedan pasar a la realidad personal y colectiva.

Este año, como otros, iniciamos con el pie derecho ya tenemos otro enero, y seguimos en un barco muy incómodo, muy de retraso, muy de carencia.

Las necesidades básicas de un ser como tener un techo seguro, propio le da ese sustento de familia, de no refugiado en otros lares, con un derecho de vivir en la ciudad donde sienta arraigo. Esto unido a otras necesidades latentes, como un empleo y sobre todo salir y no encontrarse con la muerte.

No es de dudar de ese puente caído en ramas ideológicas, sin apertura a las iniciativas del propio ser. Un ser pensador, lector, puede dar pasos puntuales teniendo en cuenta los proyectos para mejorar los inicios. Sin embargo, nunca son escuchados.

Entramos en tema de un país lleno de buenas inclinaciones, buenos renuevos para dar un poco de tranquilidad al colectivo humano. La realidad de este inicio es que los cambios son a tiempo largo, no se puede esperar reconstruir de una columna muy deteriorada desde sus cimientos, me refiero a la familia. Aún así, continuamos con los destellos de aportar un grano de arena, observando muy bien todo lo sucedido y su por qué. Nadie es inocente, todos somos cómplice por nuestra bendita costumbre de no mirar al otro, pero cuando el río posee tu espacio entonces, es allí cuando volteamos y visualizamos al que dejamos atrás, por creer sobre escenarios individuales, sin poner las barbas en remojo.

Entre inicios, puedo cambiar de traje, puedo hacer críticas y aplaudir los buenos piensos como ciudadana. Como lector debo cambiar mis cristales, para leer bien los diálogos presentados por algunos personajes que pretenden seguir y otros asumir la responsabilidad de una nación quebrada en su parte de convivencia. Quizás sea mucho más presto poder fusionar, congeniar la integridad del pensamiento variado, siendo tan válido en nuestra época globalizada, con tecnología muy sondeada por los jóvenes de cualquier terruño.

Ser global dentro del respeto a las tendencias culturales, diferencias sociales, es una puerta para un gran conocimiento. Aprender del otro, de sus cualidades para el mejoramiento de algún asunto en particular transfiriendo su visión de seguridad por experiencia, pienso, que es de valía. No podemos encerrarnos en un sólo delirio, quimera de poder resolverlos solos, hasta el punto de centrar todo, incluso lo personal por la raíz de un solo ser. Charlo desde un eje compartido. Hay grandes pensadores, creadores y sobre todo creativos, sin ser oportunistas. Estas personas viven el día a día sabiendo de soluciones y no de desuniones. Estas personas han estado dentro y fuera de la política, unos salieron antes, otros castigados por no pensar linealmente, otros que se adelantaron a decir un futuro no visto. Por lo tanto, tenemos un inicio, un año de elecciones y no de soluciones puntuales a mediano plazo. Un año cargando los mismos problemas de vivir con estrés por un servicio básico los cuales aumentaron, la comida es intermitente aparece, desaparece, y el gran dolor de cabeza hoy es por el café que ya no hay en mi precaria cocina; no deseo olvidarme de él (como de otros gozos pasados al olvido), olor despertando desde la taza su sabor abrazando mi boca, bien calientico por cada levantarse el día tan impecable junto al distinto inicio con la palabra, mirando la llegada del canto elevándose con la brisa hacia la montaña, esperando el otro sorbo y así se respira los buenos días y mucho más dejándolo para el reservo…, vaya debo salir a buscarlo en un sitio cercano por lo tanto si se toma como un vicio mi placer latino, hay otros como quedarse con lo ajeno, prefiero una buena taza de café aclarando mis buenos piensos.

Muy de veras, debemos, aportar cada uno, lo mejor de nosotros, quizás hoy salude a una gran amiga (que ya no lo es), quizás hoy vaya con mi hermana a ver cuando aumentaron los medicamentos, nuestros y de nuestra madre mirando para todos lados, por la peor carencia básica que tenemos, la inhumana inseguridad. Aclaro, desde mi punto de vida, así vivimos casi todos, nadie se escapa aunque tenga poder económico.


Milagro Haack
Recados Menores

5 de enero de 2017

La pared de algún cuarto





La  pared de algún cuarto





“Para ella, es como si mil rejas hubiera

y detrás de las mil rejas ningún mundo.”

Rainer Maria Rilke






Los días caminan de una habitación a otra, sin darse cuenta del reloj bien sellado a la pared de algún cuarto inscrito en la memoria de las siguientes horas, días,  años.  Así se inicia la lectura, una lectura trenzando la hebra, nutriendo el llanto, mas, eso, no se puede nombrar, hay que seguir detrás del viento, de la puerta, escuchar muy lejos la ruega sombra, por los cuartos vestidos de blanco. ¿Por qué, no miran el segundero perdido en la doble vida de cada uno?


Ya no hay calma, todos los días son un sobresalto, ya no se puede decir vida, porque hay que buscarla en algún supermercado, farmacia, o cualquier lugar dejando los pies llenos de calambres, y lo más irónico, es no saber cómo permanecer sobre esta columna de entes, sin mirarlas, sin sentir su desconfianza. Igual, ya es un pensamiento generado, un pensamiento, no compartido, por ello regreso a la página, al párrafo dentro de los mismos ojos. Aun así, no comprendo del todo, la necesidad de descansar, sabiendo que no llevo ninguna cruz a cuesta. Estás en lo cierto, no te equivoques, has trasmutado cada segundo mal vivido, por algo que te empuja hacia ese barco de papel, donde construyes la puerta, lo abierto, esperando la otra vida. Si es muy cierto, aunque tengas tus metas, la época pareciera tragarte, mientras lo individual entra a las casas.

Ya no existen hogares, existen habitaciones, donde cada vecino se encierra en sus problemas, desterrando alguna ayuda, alguna fuerza de fe, por la amargura… Qué dolor, no mirar hacia adentro, te imaginas esta nueva generación, sus valores, sus frustraciones, sus derrotas.  Qué se hizo para encerrarlos en un mundo virtual, perdiéndose como extraños dentro de su propia familia. Vaya de eso leeremos. No de los cambios de lugares, de ser víctima – victimario. Roles muy bien ajustados por estos tiempos, y para completar se pierde la cordura con mucha facilidad, la gente se muere sola por su boca. Siempre hay muchos que tenga un arma y apagan la luz por imprudencia y no por miedo. Somos entonces, asesinos de todo lo viviente.  Sí, es una pregunta, te digo sin que me quede nada por dentro, en efecto, somos unos asesinos de todo derecho a la vida, esa, con los valores sociales, culturales, las necesidades básicas para tener una vida saludable, menos estresante.
Bien ese era el tema. No, eso es el pan de casa día. El tema tiene ramificaciones, todo va hacia el despojo de lo humano, así, no se puede renacer en propia tierra, menos, extraer, esa furia desatada por todos los rincones, y a eso, si le temo, porque ya estoy viviendo como se dice – horas de sobra -. 
Deja mujer, siempre sales con un pesimismo, hay que ser positiva. De verdad, eso lo dicen los políticos, ellos, ni siguieran saben que han perdido el poder, el pueblo calla, padece, sólo los más arriesgados van preso. Jóvenes, muchachos, pierden su juventud, su realidad es muy distinta a nuestra. Bueno la bruja eres tú, así, no se puede, ahora dime, qué es lo que guardas detrás de cada instante dentro de la nube reflejándose en el río.  

Voy al núcleo, vuelvo a sentir la pared, escucho el llanto, repitiendo una frase - por qué, por qué lo haces, por qué. Siempre le contesto en pensamiento lo mismo, no hay que sufrir por algo que no se comprende.  Pero mejor me voy más atrás, recordarle, cuántas veces salió corriendo de alguna responsabilidad, mientras, su “alguien”, penaba, se consumía en cada cigarro matando la ansiedad de no tener “al amor de su vida”.
Vaya locura, el amor, es otra cosa, es algo compartido, no es sólo sexo, o sufrir, sufrir desgarrándose el corazón, golpeándose el cuerpo, mientras grita -soy una estúpida por caer de nuevo…-
Me suena a una telenovela que ve mi hermana, la cual compartí con ella, por cosas de la vida cuando me dio una isquemia cerebral, y por supuesto, pasé algunos días en una clínica.  
Pude sentir el arte de la que vive en el otro cuarto. La que algunas veces cambia de papel,  se vuelve noble, tierna, y en la otra habitación,  el villano, deja la palidez de su rostro, el desgano en su andar, para charlar muy bajito, como para sí mismo, como planeando algo, y me pregunto, qué diría el director de todos los roles de sus personajes por este universo.


¿Dices Dios?

Quién más. Él escucha todo, sólo soy su oyente, su catadora de imágenes. 

Ya han finalizado las novelas que retocaba con mi hermana, como señalaba mi abuela el mismo musió con diferente cachucha. Se cambia el personaje, pero la trama es la misma. Desde afuera, siento, que desean atarme a ese reloj detenido por el primer golpe en una boca sobre la nada, dándole la espalda a la convivencia.

¿Pero con eso cohabitas todos los días? ¿Les has charlado sobre la tolerancia, sobre los patrones adquiridos de sus otras relaciones?


No, no abren la puerta, están cegados en tener la razón cada uno, opacando al otro, y muy de veras, pierden el instante mágico vivido. Ninguno, sabe que están dando giros dentro de los círculos, sobre los mismos atolladeros desde que se conocieron. He escuchado  freses coherentes, como si la luz de repente alumbra la mente, pero luego, vuelven por días ciegos, caen en un desprecio no vislumbrado. Bueno, quizás sea parte de todo el entorno, eso afecta, no crees que sea así.

Hay detalles, que debieron terminar hace años, nunca se debe caer tan estacionario. Los días se van, son irrecuperables, reflexionar sería algo digno de un ser que inicia un diálogo con otros entres, sin agredirse a sí mismo. Eso pasa, en todos los aspectos, todos tenemos responsabilidades y no la subimos a nuestros hombros.
Te comprendo, siempre esperan que el otro, el de afuera, recoja nuestra carga, se la lleve para algún planeta. Ni lo digas, es lo que nos falta que hasta Dios venga y nos diga: no les dije a ustedes, “ayúdense que yo los ayudaré”. Esta bueno eso. Dejemos el cosmos en su lugar, sin embargo, pienso, “como es abajo, es arriba”, o al revés. Sí, lo otro es “si el Universo es mental yo soy mental”. Bien, muy bien úsalo para los buenos piensos. Es muy noble, las lecturas que despejan el alma. Quizás, El Todo, regrese la calma a lo que está arriba, y deje caer el manto para la espera más larga, nuestra espera de cambios, de cordura frente a lo ingrato de esta época. 

¿Y los del otro cuarto? 
Bueno, esos procesos sólo se leen, se guardan, luego, dirán, cómo perdí la mejor etapa de mi existencia, como una mala lectura, no sabes qué hacer con el libro, ni regalarlo puedes. No se puede contagiar a los nobles lectores diarios. Después, el reloj volverá a ser camino, las habitaciones se llenaran de claridad. Todo volverá a no ser repetitivo, espero verlo. Yo también.


¿Vas a finalizar este diálogo?

Sí, pero antes, debo hacer algo para salir por siempre de este vicio contagioso, irme de viaje. Por favor, te lo dicto, mientras me asomo, virando como ellos…


Vuelo hacia el otro lado, escucho palabras cambiantes, dejo de leer,  me coloco la voz de ese ser que cada tres días grita la misma continuidad de ser los dos a la vez, hoy te toca a ti, “te vas, te vas, por mí, te puedes meter en un hueco y quedarte allí enterrada (o) para siempre”.

Por los clavos de Cristo, se debe restituir otra oración, es absurdo, cada día caen, dan vueltas, se cambian de terreno, pasan al otro cuarto, dejan el reloj, no lo miran, cuando está saliendo el sol, por esta esquina, donde me siento a mirar la tarde, antes de que lleguen, con su trama de amor-odio, cambios de protagonistas, incluyan otras locuras, la noche con las noticias, la gente haciendo colas interminables para no encontrar nada, sólo ronda la muerte. Mejor veo llegar la luna, está muy grande, con un color cobrizo, me entra el deseo de leer otros universos, otras puertas, pero, un pensamiento, uno sólo, va poseyendo todo: la imagen de las horas, la plenitud de la noche, mortificando el alma de la calle, el mutismo de la hoja que va cayendo lentamente, se queda en pausa esperando el viento, para que la lleve lejos, y volverse polvo para no regresar de nuevo a los días, mirando el paso de una habitación a otra, tratando de moverse con el tiempo detenido en el reloj, bien sellado a la pared de algún cuarto.




Milagro Haack.

Recados menores

27 de noviembre de 2016

Con R de retrógrado


A mundo. Fotografía de Carmen Mayta



Con R de retrógrado

¿Será verdad que sólo quede una única forma de pensar que implique, como resultado personal, la desesperación y, como resultado teórico, una filosofía de la destrucción?
Friedrich Nietzsche


No reclamo a las sombras de lo que no somos, reclame a la ilusión de lo que hemos llegado a ser. Reclame en nombre de la modernidad retrógrada donde vivimos.

Pregunto por una de sus columnas progresista, el diálogo, la comunicación global y plural, de dicha post - transmodernidad en el actual milenio, ya que como ser, las ideas no se pueden detener o contener en una sola línea, tanto visual o auditiva, y eso es como venezolana no deseo entrever. Deseo ver, escuchar, para luego reflexionar, tener mis propias conclusiones como libre pensadora, con conciencia evaluativa de las diferentes fuentes audiovisuales que percibo. Como artista o mejor dicho como ser social, particularmente leo, observo los testimonios de época, los cuales me remiten a los anteriores de nuestra historia, sus imágenes vivenciales por si solas demuestran su esencia pura, nadie las puede manipular o esconder la realidad, aunque cambie de emisora de radio, de página Web, de todo lo que se comprenda hoy como telecomunicaciones.

Nos dieron en un punto clave. Desde hace mucho tiempo se vive en incertidumbre. La tierra no se escapa del temblor. Su conquista cuando es buena para cosecha, necesitando de muchas manos para ver materializado el periodo natural que pasa a ser un acto colectivo, no se puede hacer todo de uno o uno en todo es así de simple. Desde hace mucho tiempo la separación, ha dejado entrar un curioso ciclo ya pautado con la pérdida de los valores y normas de una sociedad, bajo un seudónimo de antigua procedencia: dogma del fracaso, así la denomino, hasta limitante por este siglo XXI. No hay reclamos. El vacío acecha dejando una reliquia espina, péndulo en próspera labranza que no vemos y de allí viene la claridad con su guerrera máscara. No hay un ajustado juicio que permita la renovación, sólo aviva el instinto vital fugazmente para la solución de un pensamiento: el mismo que destruye las futuras generaciones opacando los históricos deseos desde este terruño por la expansión hacia la renovación global. Ya no se puede recurrir a la madre de los vientos, a los ancestros. La memoria se está perdiendo para las nuevas generaciones.

El fanatismo, toma decisiones irrevocables, pasando a ser global exclusivo. Entonces, el equilibrio con todas las cosas, entes se desvanece entre la espuma y el mar sin arena permeable. Un mundo donde ni siquiera Alicia ve las maravillas.
Se debe mirar la historia, no olvidarla, para no ser repetitiva, o gemela del presente. Un cambio de pensamiento, una hilera de voces presentando espacios para la verdadera maduración y visión de futuro, es una actitud de vida, de conservación de un antes y un después en todo lo que llamamos cultura social, es la razón contra lo que no está en equilibrio con todo lo tangible resucitando el agua tibia: “Todo estaba tranquilo. Todo en silencio. Entre las nieblas del cerro parpadeaba la lucecita de un rancho”.*
Retorno al silencio de mi conciencia con su bandera de inquieta noche, sangrando el aire sobre los cristales desde el sur del lago, cuando me dicen se mueve la quema en la curva con otro desvelo existente, anidando la voz el centro de la tierra, pensando quién la escucha, si, ella misma sabe de las manos que palpan su dadora fuente.

Hay un camino abierto porque la vida es un círculo, todos caemos en él, nadie puede ser eternamente fuerte, siempre la historia nos regresa el presente: Los Mesías, ídolos que en algún instante desearon una sociedad igualitaria, una utopía, un espejismo de siglos, mientras piense individual no se logrará. Lo colectivo, rayado ya en tantas voces. No reclame, estamos tan lejos de vernos como uno porque nos volvemos patria, nosotros somos responsables de seguir en retrógrado. No Reclamo, perpetuamos la claridad visionaria de Pocaterra: “no era una conspiración lo que fracasaba. Era una generación.” No reclamo al   transitar por Memorias de un venezolano de la decadencia, es vivir en el aquí y ahora, con un futuro-pasado a cuesta.

El precio es reflejo de nuestra memoria actual con diferente piragua. Su pago es muy alto, silenciar las generaciones futuras, las de relevo, la continuidad de un pensamiento heterogéneo, la nueva era cibernética, polifacética, vanguardista y mucho más, el derecho a la vida sin miedo por esa lucecita.


Milagro Haack
José Rafael Pocaterra*


Escrito para el Diario El Venezolano. Domingo 26 de diciembre de 2010. En mi columna: Recados menores.

Estimada Alma

Clear ideas, 1958 - Rene Magritte  




Estimada  Alma





El vínculo que une a tu auténtica familia no es de sangre,
sino de respeto y alegría mutua.
Richard Bach


La vida teje complejos parabienes nido de ojos ajenos. La persona disfruta de aquello que aún no ha madurado. Cree tenerla, poseerla, sin embargo, sin los años recorridos la piedra desea pulirse desde una altura no conocida.
Los mundos del pensamiento claman por identificarse con sus semejantes, los paralelos, no obstante, el pensamiento es el único sitio al cual entramos con muchas palabras en imágenes, además, nunca pueden ser igual a otro. Quizás siempre recurro a esto. Cada universo tiene su manera de pensar, mas, hay una hebra que en destinados momentos traspasan se unen a lo permanente del signo colectivo: La muerte es otro espacio, hay que vividla para poder trasmatarla.


Estimada Alma, Hoy he estado enlazando los sonidos de los cascos sobre toda la espuma del mismo silencio.
No hay detalle tan exquisito que verme entrando por las rejas de la Recolecta, o por el cementerio de Naguanagua que tanto me agrada. No es igual a la Recolecta, es pequeño, pero igual tiene su magia, su sonido envuelto en una herradura.
Verme contigo sentada en un banco, frente alguna escultura tapiando la voz interna, viva en el subsuelo. No se debe morir sin haberlos escuchados toda una noche. Eso es perfecto. Sé que si se lo escribo a otra persona dirá que estoy loca, y no es para menos; sin embargo, tengo un pájaro, tengo muchos viniendo a diario, dejando algún mensaje de otros espacios, lo dejan entre las migajas del día, entre los sonidos del viento. Están tan pendiente de llegar temprano armando su concierto para entrar en cada blanco donde me detengo. El gris, el que se instala en la ventana de mi cuarto me da todo muy rápido, sus mensajes es de fragmentos, muchas veces deja colgado en el marco el velo de su vuelo la noche para escribir desde adentro.
Hoy es uno de esos días. Estaba leyendo uno de los textos de a la sombra de un río. Vaya que voy por el  río, limpiando el polvo de mis tiempos vividos, de recoger trozos de espejos de este largo e interminable velo sonando el recuerdo desde años anteriores.

La infancia, es entre ramas, monte, en comer de los árboles frutales y no sabes cómo me costó agarrar una jugosa guayaba para luego sentarte a comerla con el viento soplando quizás en contra. Eso es sólo un tramo llegado del apertura de su el sonido, sólo por el sonido cayendo de suave por los árboles habitados de cantos, de ellos.

Mi vida fue así, el aprendizaje de ella misma es la escuela, aprender a escuchar la naturaleza. Los gritos de la casa no se escuchan cerca del riachuelo, menos cerca de los caballos, de los pájaros, cerca de ese olor a monte, y darle un roce a unas maticas “duérmete porque viene el diablo”, en eso, en recolectar brillo para mis ojos, buscando misterios, inventando alfombras para agarrar un pedazo de azul del cielo, quizás más allá lo infinito.

Era y soy libre, libre para llenar mi conciencia de la transparencia del jugoso del mamón o del mango. Mas, en todo el recorrido nunca estaba sola, una presencia me acompañaba para hablar con la señora de blanco (por supuesto yo era la única que la veía y mi perro lucero). Esa presencia me hizo conocer el dolor limpiando una lápida el cual dos ángeles custodiaban por un seis de enero. Fue cuando percibí la muerte, vivir en subsuelo para siempre. Aunque, crece y me abraza como mi abuela. Quizás, por ello los cementerios son para cuidarlos, limpiar con el aroma de las flores, sobre todo los crisantemos son sagrados muy sagrados, "corriendo fresca la sangre de otro día".

Bien, sigo cabalgando, sigo escuchando, desprendiendo imágenes  abriendo el útero del cielo, tomando el té cerca de la ventana sintiendo que la angustia es pequeña al lado de lo bello que llevo por dentro como un collar atado a lo entero, por eso, los dolores pasan cuando tú escribas en el viento. Me comunicarás, es fácil decirlo cuando la despedida está de tu lado, pero cuantas ausencias están recostadas en nuestras espaldas.  Sé que algún día se podrá entrelazar la realidad, lo alejado sin molestar a la imagen, a la presencia, esa, que sale sin correcciones, sin temores de ser leídas. Llegó la señora que me ayuda después te escribo. 


Nota: algo que sabía que no podía faltar, esperando que te agrade.

La sombra de un caballo cósmico pintado
por Loncho González me lleva
a la infancia de Beatriz que llevaba
al mar su caballo de juguete. —
Vicente Gerbasi


Un gran abrazo y hasta pronto




Milagro Haack 
De recados menores 


Sentires

“En el arte la gran transformadora es la poesía”
Elizabeth Schön

"Porque he esperado siempre
lo que nunca vendrá"
Ida Gramcko

"Yo vivo en un estado poético"
Vicente Gerbasi

"En el aire ancho y aromado ha ido sola mi voz."
Enriqueta Arvelo Larriva

"La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
ni siquiera palabras."
Eugenio Montejo

"y una palabra antigua me crece como hierba olorosa en la boca…”
Luz Machado

"La poesía es sólo una llave sin cerradura. O al menos yo perdí todas las cerraduras"
Teófilo Tortolero

"Todavía quedan labios, ojos que miran las cosas. Quedan los brazos alzados en un intento de vuelo."
Antonia Palacios


“Y las mujeres poetas deben ser masculinas
Y esta es ley de Dios
Ley sagrada”
Hanni Ossott

"¡Si toda canción
se me enreda como una llamarada!”
María Calcaño

"La palabra realidad para mí es otro nombre de lo desconocido, que nunca será conocido."
Rafael Cadenas

"Soy lo que no conoces y lo que salvas"
Jorge Luis Borges

"La palabra que señala tu enigma
está escrita en el reverso de tus sueños
de una cuerda de aire
tensa."
Esdras Parra

VideoBar

Este contenido todavía no está preparado para las conexiones cifradas.

Cause UNICEF

Cause UNICEF
Más de 60 años, UNICEF ha estado el mundo. Esta organización lleva protección a los niños, a las vidas más jóvenes que cualquier otra organización humanitaria en el mundo.

HispaBloggers.

Dame tu voto en HispaBloggers!