Milagro Haack

Milagro Haack
"Respiro // siempre de la santa envoltura / de los animales que buscan // Luz .... Foto de Catherine Haack

12 de octubre de 2012

Me voy temprano


Ilustración de Carlos Yusti



Me voy temprano


Gracias, Arnaldo Varela Guerra


 “Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.”
Vicente Huidobro



Nos encontramos en una encrucijada. Digo nos encontramos, porque no hay tiempo ni espacio dentro de este continuar. Hay instantes en la vida donde tienes que poner en una balanza todo lo hecho y lo dejado por hacer. La reflexión de recados menores podría resumirse en pocas palabras, sin embargo, las mismas palabras conducen a un sinfín de lecturas diarias. No hay tiempo para detenerse y regresar con las manos vacías. Todo es un ciclo y los ciclos deben ser cerrados con la mayor prudencia y humildad posible. No se le puede pedir a un escritor que pase la página, mientras afuera, lo externo te reclama un minuto para ser protesta voz. Eso es inevitable.

Ese espacio de vida se vuelve catarsis, desde allí, brota la imagen, el desdoblo de la misma, sin espacio, ni tiempo. La poesía parte de lo cotidiano, de la observación en cada paso aún sin circular. Es el ámbito vivido, sin límites, se deja transitar, volver a la nada, para ser un signo oscuro o con brillo según por el ojo de quién lo mira.

Escribir por estos tiempos, es como quedarse en un encierro galopante. Es sentir tus manos frías buscando la mejor forma de despedir el día. La ansiedad, es el señuelo marcando un sentir abriendo tus venas, y no puedes huir, no pues escapar a su llamado, tienes que entrar, vivirla del lado del cimiento haciéndote voltear la mirada, llevarla dentro, siendo su piel espejo; por eso, dejar atrás alguna lámpara, dejar atrás una muerte es sinónimo de un mira flor de otras épocas. Estoy consciente de la raíz, del empeño de continuar dando alimento, mereciendo la palabra.  No obstante, la información cambia cada segundo. Lo tempano se pierde en la noche volviendo a la nada.  Ser nada, es algo, ser vacío es finito, no aportar, sino líneas sin un contenido de época, es estar lejos de una realidad. Por lo tanto, deseo quitarme este peso, volver a ser más santuario, aunque lo lejano está cerca.  Nunca se sabe cuando la matriz está preparada para concebir, sólo se percibe, se distingue cuando el fruto está creciendo en todos los árboles donde me he recostado desde niña para mirar hacia lo alto.  Ellos, son permanencia.

La poesía es altura, temple creativo, contenido entorno, diálogo inagotable y mucho más.  Es limpia, es la imagen de encuentros. Igual nunca se sabe cuando se escribe un buen texto. Siempre se está intentando, esperando, “El Poeta es un pequeño Dios” como lo acentúa Vicente Huidobro en su poema Arte Poética.
Dios, es un enigma, Dios es el hallazgo del Universo, de lo infinito, antesala de una repuesta, una repuesta que puede tardar más allá de la muerte. Entonces, para qué se escribe, si no es un desahogo del alma, por lo tanto, es el alma de una totalidad, sin divisiones, con sus códigos por entero espontáneos, infinitos, regenerativos, un asomo seductor poseyendo el pensamiento, indicio de su misma fugacidad, palpable, sólo por los entes de visión futura, y algo más, sólo se encuentran una vez en cada vida, sólo se escribe un solo texto o poema que pasa a ser inmortal. Si la poesía, te reconoce en lo blanco, si ella misma se puede volver sal y agua, junta entre las manos, “Y el alma del oyente quede temblando.” El otro, ese ser, reinventando el Cosmos lector dentro de su otro yo.
Lo colectivo atrapa al símbolo, no es la cruz la que divide el horizonte, son los brazos abiertos del ancho mar que aspiramos, visión pictórica, resucitando por cada mensaje voz, bajando por nuestros días, desde cada terruño con distinto aroma sin alejar el cruce de ríos. Ser lector, es imprescindible.

Si dejamos una sensación, un temblor por mínimo que sea en un lector, observador de su entorno, entonces, le hemos dado un átomo de arena a la bien llamada poesía.  Vuelvo, ser lector del párpado de rocío abierto, del pétalo cayendo con frío ojo, del fondo reluciente hurgando la matriz contenedora, la misma que nos regresa a la lectura de los inicio, por ello, me voy temprano sin dejar esta lectura porque “Estamos en el ciclo de los nervios.”, ciclo del relámpago dando gracias por ser hallazgo: 

La poesía es un atentado celeste



Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que han esperado muchos años

Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas

Me estoy haciendo árbol
Cuántas veces me he ido convirtiendo en otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencio 




Vicente Huidobro:
De Últimos poemas, 1948





Milagro Haack





Publicado en el diario El Venezolano: Recados menores


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Sentires

“En el arte la gran transformadora es la poesía”
Elizabeth Schön

"Porque he esperado siempre
lo que nunca vendrá"
Ida Gramcko

"Yo vivo en un estado poético"
Vicente Gerbasi

"En el aire ancho y aromado ha ido sola mi voz."
Enriqueta Arvelo Larriva

"La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
ni siquiera palabras."
Eugenio Montejo

"y una palabra antigua me crece como hierba olorosa en la boca…”
Luz Machado

"La poesía es sólo una llave sin cerradura. O al menos yo perdí todas las cerraduras"
Teófilo Tortolero

"Todavía quedan labios, ojos que miran las cosas. Quedan los brazos alzados en un intento de vuelo."
Antonia Palacios


“Y las mujeres poetas deben ser masculinas
Y esta es ley de Dios
Ley sagrada”
Hanni Ossott

"¡Si toda canción
se me enreda como una llamarada!”
María Calcaño

"La palabra realidad para mí es otro nombre de lo desconocido, que nunca será conocido."
Rafael Cadenas

"Soy lo que no conoces y lo que salvas"
Jorge Luis Borges

"La palabra que señala tu enigma
está escrita en el reverso de tus sueños
de una cuerda de aire
tensa."
Esdras Parra

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