Milagro Haack

Milagro Haack
"Respiro // siempre de la santa envoltura / de los animales que buscan // Luz .... Foto de Catherine Haack

7 de marzo de 2016

Todo en una caja, entra

Jugando con el tiempo. Foto de Catherine Haack


Todo en una caja, entra




"Hay espíritus que enturbian sus aguas para hacerlas parecer profundas."
Friedrich Nietzsche




Todo en una caja, entra. Todo va río abajo. Todo es vaciar  la misma sangre, para  no continuar dentro del frío: frío, saturado ahogo por las arterias del pensamiento. Sangre mirando con rechazo por llevarla alojada en el cuerpo. -Me gustaría verterla, invadirlo con otra de otro ente-. Eso, sería hacer justicia, la sangre, es vida, es la huella ancestral de nuestra historia personal, es la raíz de todo,  sustenta desde el útero del universo. Por esa sagrada sangre pasa el oxígeno a través de la vena umbilical hacia el corazón, desde allí se distribuye por todo del no nacido cuerpo con futuro reniego de la misma.

 -Su mundo resucita de los giros, ciclos del retorno por la lucha de saber de este constante retroceso sin percibirlo. Claro, no hay que dejar espacios sin habitarlos. Todo es una escala. El ser humano, nace del llanto, aprende de él, mientras se nutre al reconocer los rostros de sus padres, observa el respiro desde afuera; es un rito de aprendizaje, libertad de los otros: crece, vive, toma sus decisiones cuando alza el vuelo desde la casa materna, haciéndose responsable de su caída o de mantenerse de pie frente al sonido de los cascos, sorteando  las dificultades para salir con su carruaje lleno de savia poblada.

No puede haber un matrimonio de continuación afectiva…, digo, si entramos en una historia íntima, hay espacios que no cumplieron su misión. Un caballo no puede galopar por los valles sellando con su paso la vivencia, así, plasma su historia propia, única,  nunca, reanudando ese -ir hacia atrás-. Sólo se puede llegar a ser caballo, cuando pasas por la experiencia del sabor de la infancia, adolescencia sea bueno o malo, eso sí, con una conciencia madura sabe darle el valor a cada círculo por aprendizaje, como potrillo: ser auténtico. No se puede saltar, sin caerse de la silla quién lo monta, por tanto -ir hacia atrás- besando en otros. Los primeros labios.-

Nunca se sabe hasta dónde puede llegar la falta de efecto de un ser que clama piedad cuando está al mismo tiempo, clavando la mano de cualquier signo femenino. Hay moral, sólo detén a los que no se nombra. No, no la hay, fuera del lugar donde se encuentra un despojo humano, la cual viola la cadena y cree tener el ave presa, meramente por instinto, sólo para creerse una tienta jergón, siendo el reposo de la bella, legítima realidad que siempre buscó trofeos. Se alejó de lo perdido de su mano siendo ahora amado, mientras la tienta acosa el distinto traje, pero con el mismo color del lazo anudado al cuello su anónima transferencia afectiva, que sigue existiendo como vecina de su pasado, muy encantadora de afines caminos, -cree con ese yo sé,  puede reírse de la vejez- sin saber de la serpiente que reposa dentro de cáliz, la que ve la distancia, desde la ancha altura, dictaminando con un solo ojo del águila; mientras, vuelve, alimenta el hueso, los años dentro del tejido rito por el arco del norte, lanzando flechas junto al planeo del alpiste.-

-Se aparta, no es un estorbo, le abre las puertas para que vuele con sus propias alas, sin embargo, siente, que se pudo esperar, sin embargo, ya ese viaje, se había retrasado mucho. Cuatro lunas entraron por la misma puerta, sin espacios, y aún no se da cuenta.  La vida es un doble espejo: el reflejo,  el que se queda en un instante viendo la misma estampa cambiando sólo el perfil, por miedo de verse completo. No acepta ayuda, eso sería como abrirse uno mismo los ojos, estando cegado por volverse efebo. Por otra parte, sigue haciendo daño a quién lo amó sin límites de tiempo. Es una lástima, pasar por delante de la vida sin sentirla, bisoño el fruto, sólo puede mirarse en otros espejos donde ve su reflejo tratando de alcanzarlo, rozarlo, apenas con el dedo dentro de la bien entrada la noche, se electrocuta el santiamén cuando te volteas rechazando los universos vividos sabiamente, dolorosamente, felizmente desde el núcleo de la tierra. Muchas veces me pregunto si es miedo a morir por como fue salvado antes de nacer. Miedo ya es morir de pie escuchando sólo como cae, como cae un vacío dentro del otro. Debe ser muy frío, no darse cuenta, de que el tiempo no regresa, el tiempo se detiene y en un trozo de hielo es el caminante, el loco del tarot. Mas, te he visto temblar, te he visto entrar por el espejo escribiendo toda la noche juntándose con otro día, buscando respuestas, que ya las tienes, las memorizas, tan sabiamente volviéndolas tambor dentro de una caja.-   


Existirá perdón, para lo que se borra con un arañazo dentro del alma. Si lo hay memoria de vejez que recoges un pedazo de esa noche pisando la muerte entre dos voces, callando la mano que volteó la arena con un sólo sabor u olor rancio por el sendero recorrido sin visitarlo.  Sí,  todo está aislado, todo está protegido, todo, en una caja, cuando –la recolectora-, cae en olvido guardando los silencios, por el mismo lugar donde parió la esencia de su encuentro.



Milagro Haack
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