Milagro Haack

Milagro Haack
"Respiro // siempre de la santa envoltura / de los animales que buscan // Luz .... Foto de Catherine Haack

7 de mayo de 2012

Comentarios de mayo


Foto: Catherine Haack


Comentarios de mayo


“Ahí no cabe medir por el tiempo. Un año no tiene valor y diez años nada son. Ser artista es: no calcular, no contar, sino madurar como el árbol que no apremia su savia, mas permanece tranquilo y confiado bajo las tormentas de la primavera, sin temor a que tras ella tal vez nunca pueda llegar otro verano.”

Rainer Maria Rilke
Cartas a un Joven poeta



Desde lo privativo nace este texto. La vida pasa como los instantes, como ese sabio pan de cada día. Abre la memoria de un libro invocado con aliento en destino propio.  Allí, el Tema, se desarrolla a través de una mezcla extraída del recuerdo; nos regresa la presencia de algún signo, de algún personaje que marca la matriz, el inicio con algún código: El pan para la familia de la palabra.

La herencia, sella no lo exacto de un acontecimiento contemporáneo, sino la vivencia extraída, regenerativa, del miramiento cósmico, colectivo, entre otros detalles para dar el salto hacia un lector, buscando la afinidad entre las imágenes de un día sacado de la noche, desde allí, el peso de herencia es una de las tantas arterias, vasos comunicantes hacia ese gran tesoro con savia propia. 

Desde la habitada la infancia, junto a los sentires salientes por alguna correlación con el presente, retorna, se tantea, se discurre, hasta encontrar el nexo que la añora.

El paisaje y sus referencias quedan por calles de mezclados terrenos, dando una atmosfera con tonos diversos, para captar el temple sostenido por el movimiento de cada instante, dando sentires y sólo lo alimenta el anzuelo justificando la salida del espacio para recorrer las muy propias realidades, mediante a las insinuaciones del mismo. Nada es directo, todo es bosquejo, trazo para otro mañana. La idea se pierde, el pensamiento ahonda en la expansión, medita dentro y fuera de un horizonte donde todas las artes dan luz a una apertura con amase íntimo de la cuerda muy bien atada al núcleo criadero, eje, rincón de la provincia del lenguaje.

El “yo” se desdobla, es vuelo hacia tierra firme, de lo humano muy intrínseco haciéndonos mirar hacia la herencia, hacia la curiosidad muy típica de lo cotidiano sin rebusques, todo como colocado para dar una sensación vigente, obviando los cerrojos para movernos hacia el señalamiento, que tomo como el nudo de un relato: Dibuja dentro de lo que fecunda con anuncios de algún trazo muy quieto. La ventana es aliento del inmaterial marco, es bálsamo para su faena de ama de casa.

Qué puedo decir, cuando lo humano retorna con la presencia del entorno en la voz, no se puede falsificar una imagen, se siente, al ser hurgada por el otro.  Siempre la palabra que atrapa, nos deja con el pálpito de otra vez la esencia, la fuente, el camino de andar todos, la búsqueda entre otras rescatando la palabra desde su origen, desde el pensamiento. Somos imagen de lo que pensamos.

El final, no existe, es abierto, es releer y reinventar el texto, dando, fe real de esa otra realidad brotando del hallazgo, en una sola imagen, traspasando otros universos, contenidos por los reflejos derramados por el espejo de la misma infancia.

Entre intervalos el embrión se estrena con lo mágico, palpa el muelle visual, cuando muestra su peregrino tejidos de la mano amiga en diálogos, entrando la existencia, el ente objeto, mientras lo sencillo permanezca a través de la imagen sensorial, entonces, el vuelo hacia lugares interminables dentro de la vasija universal, se hace compartido, no hay límites, no hay gustos, sólo un atrapar mucho más el lenguaje, su vida, su pensamiento desde cada rama de un árbol sosteniendo lo humano: la lluvia/ desentierra hasta la máscara / de sus muros.*



Milagro Haack*
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Vicente Gerbasi

"En el aire ancho y aromado ha ido sola mi voz."
Enriqueta Arvelo Larriva

"La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
ni siquiera palabras."
Eugenio Montejo

"y una palabra antigua me crece como hierba olorosa en la boca…”
Luz Machado

"La poesía es sólo una llave sin cerradura. O al menos yo perdí todas las cerraduras"
Teófilo Tortolero

"Todavía quedan labios, ojos que miran las cosas. Quedan los brazos alzados en un intento de vuelo."
Antonia Palacios


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